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Foto: Cama / Texto: León

Tres cables azules

Abrió la ventana y respiró aire fresco, lo notaba rozar con suavidad su garganta y lo agradecía. 

Bajó la vista instintivamente para asegurarse de que allí seguían… y así era, inmóviles, en su sitio. Tres cables azules, ni dos ni cuatro ni cinco, tres. Solo tres. Improvisados cordeles de tendal. Siempre se preguntó de dónde habrían salido. Los sospechaba pertenecientes a algún tipo de instalación eléctrica. Es lo propio… Un amigo le dijo una vez que él nunca les pasaría la lengua, por si acaso…

Es extraño, pero necesitaba tenerlos cerca para asegurarse de que todo iba bien. Vínculo poco común con seres inertes. Un armario, una moneda, una cruz… y él, tres cables. Azules. Siempre azules. Quizás le transportasen al mar de dónde emergió hace 22 años o quizás se identificase con ellos, tan fuera de lugar… 

La visión por esa ventana en nada le recordaba a sus orígenes y eso lo mataba y le daba la vida a la vez. La razón: se sentía en tierra de nadie pero se sorprendía considerando tal hecho como un problema. Siempre renegó de las raíces que nos condicionan y eliminan un poquito de la pseudolibertad de la que gozamos; aunque a veces añoraba un sitio donde enterrar los pies y germinar. Dar fruto. 

Cuando esa angustia se apoderaba de él, abría la ventana, observaba a sus 3 pequeños y lo entendía. Sabia que aunque a veces no se sintiera de nada ni de nadie, en el fondo lo era.. y de la forma más hermosa. Tenía personas que lo querían atemporalmente y en la distancia. Y no todos pueden decir algo así. Era afortunado y ellos se encargaban de que su irracionalidad no consiguiera ocultarle una verdad tan pura. 

Cerró la ventana reconfortado. 

Abrió un mapa. 

Dijo: bueno, y ¿ahora qué?.

Foto: Leon / Texto: Cama

Rara Avis in Terris

Obcecados na súa especulación falocéntrica

incapaces de olhar máis aló do seu cumio perecedoiro

do seu perecedoiro existir areoso

non perciben, non ven...

que pese á suor

esvaeceránse.

Nembargantes, moi perto máis no infinito...

a feminina olhada lúbrica pérdese no horizonte marinho

nas incesantes e turmalinas ondas espumosas

no tempo, na existencia...

Porque as bagoas que derrame en terra

destilarán ao seu ser cara o abisal

Abismo no cal fundiráse co lacustre

perdendo a súa insignificante materia

do escatolóxico ao esxatolóxico

pra renaceres coma demiurgo.

Foto: Cama / Texto: Leon